De amor y de muerte.

Se ahoga en la aurora, nadando en su vaso, el gin que nace y renace en lo que tarda su mente en volver a evocarla, inagotable perdición. No habían sido pocas las veces que le habían advertido de cuánto podía golpear una rosa su corazón de hace décadas en reposo.

Trasciende el momento que nunca acabaría, y como buen perdedor no despierta el sueño de tenerla a su vera…

Resigna una lagrima, renuncia un suspiro. Es por reflejo que la llama se suelta ,antes que herida se torne, el latir que viene enciende la mecha, y hasta el humo al venir se sufre en el alma, y si la vida quema…no queda mas que soltarla.

Divago un momento, despierto y tiento a la imaginación, como cualquier incrédulo mortal, me surgen primeramente dos temas de los cuales referirme a la hora de escribir algo rápido y breve, historia repetida en improvisaciones de teatro, y novelas baratas que rellenan estanterías de librerías al paso.

Amor- muerte,vida- muerte, Eros y Tanatos...

Atribuyo esta limitada o pautada creatividad a imposiciones:  desde pequeños nos hacen creer que uno es la razón de nuestra existencia, y que debemos temer a la otra.Sumar debemos a la creencia mitológica, religiosa o no,  todas las creaciones literarias, artísticas sobre los temas...y voila!

Personalmente me enerva que corra dentro de mi tal limitación, descreída de la existencia de algo más que ideas respecto al amor, y sin miedo alguno a la muerte… busco encontrar muchos mas temas de reflexión y escritura.

Y si hablamos de recurrencias ,que nunca falte la locura….

"El cordon desatado"

Una mujer, una goma pinchada, una enfermedad, un deseo; miedos enfrente tuyo, 
miedos que se mantienen tan inmóviles que podés estudiarlos  como piezas en un tablero de ajedrez... 
No son las cosas grandes lo que  envía a un hombre al  manicomio,

la muerte que le corresponde,

 o 

el crimen, el incesto, el robo, el fuego, la inundación... 

No, es la serie continua de pequeñas tragedias 
lo que envía a un hombre al 
manicomio... 
No la muerte de su amor 
Sino un cordón que se desata 
justo 
cuando no hay tiempo... 
el espanto de la vida 
es ese enjambre de trivialidades 
que pueden matar más rápido que el cáncer 
y que siempre están ahí- 
las patentes o los impuestos 
o el carnet de conducir vencido, 
o contratar o despedir, 
que lo hagas vos o que te lo hagan a vos, o 
constipación 
multas 
raquitismo o grillos o ratones o termitas o 
cucarachas o moscas o el 
anzuelo enganchado 
en tus pantalones, o sin nafta 
o demasiada nafta, 
la pileta se tapó, el portero está borracho, 
al presidente no le importa nada y el gobernador 
está loco. 
la perilla de la luz se rompió, el colchón 
parece una cama de fakir; 
$ 150 por una afinación, cambio de carburador y 
tanque lleno en Sears Roebuck; 
y la cuenta de teléfono sube y los mercados 
bajan 
y la cadena del baño se rompió, 
y la luz se quemó- 
la luz del hall, la luz del frente, la luz de atrás, la luz interior;

 está 
más oscuro que el infierno 
y dos veces más caro. 
después están siempre los cangrejos y las uñas  encarnadas 
y la gente que insiste en que son  tus amigos; 
hay siempre eso y algo peor; 
canillas que gotean, Cristo y la Navidad; 
el salame se puso azul, 9 días de lluvia, 
el leverwurst está  púrpura.

o si no te ganás la vida 
como camarera en el Norms, en el turno de noche, 
o como vaciador de chatas 
en el hospital, 
o como lavacoches o chofer de colectivos 
o ladrón de viejitas 
las dejás gritando en la vereda 
con los brazos rotos a los 
80.

de repente 
2 luces rojas en tu espejo retrovisor 
y sangre en tu calzoncillo; 
dolor de muelas, y $ 979 por un puente 
$ 300 por un diente de oro, 
y China y Rusia y América, y 
el pelo largo y el pelo corto y la 
pelada, y las barbas y la 
ausencia de caras, y un montón de zigzag 
pero ningún lugar, excepto quizá para mear 
y lo de tus intestinos.

Con cada cordón desatado,  se hacen cientos de cordones desatados, 
y un hombre, una mujer, una cosa 
entra en el manicomio.

así que la próxima vez 
Tené cuidado 
cuando te inclines.

  Bukowski.