sábado, 30 de abril de 2011

Mi Religión.

Así sin más , con un nudo en la garganta, me despido, en esta carta entre citas y balbuseos...
Mi religión se basa en notas, párrafos, letras...libros de grandes autores que me influencian, transitan, mueven de lugar, transforman... y algunos hasta corroen.
El día de hoy se llevó al último de mis dioses vivos... Una reverencia al señor Ernesto Sabato.
"Les pido que nos detengamos a pensar en la grandeza a la que todavía podemos aspirar si nos atrevemos a valorar la vida de otra manera.
Nos pido ese coraje que nos sitúa en la verdadera dimensión del hombre.
Todos, una y otra vez, nos doblegamos. Pero hay algo que no falla y es la convicción de que —únicamente— los valores del espíritu nos pueden salvar de este terremoto que amenaza la condición humana.
Porque a medida que nos relacionamos de manera abstracta más nos alejamos del corazón de las cosas y una indiferencia
metafísica se adueña de nosotros, mientras toman poder entidades sin sangre ni nombres propios."

Hace tiempo escribió unas cartas a nosotros sus lectores, y al contingente humano en general, un llamado a resistir a las imposiciones que  cada vez venían ganando mas terreno, esas "entidades sin sangre ni nombres propios" , todas esas cosas que se idolatran, y toman como ejemplos, metas, fines de la gente... Cosas que nos alejan cada vez más de nuestra condición humana,"lo que deja al hombre espantosamente solo, como si en medio de tantas personas, o por ello mismo, cundiera el autismo".
No en muchos escritores se encuentra la preocupación, nostalgia y a la vez esperanzada confianza de que desde la resistencia y el ser fiel a nuestras convicciones (cuando estas contienen virtudes, valores para la preservación de lo humano) podemos lograr vivir en un mundo sino mejor... MÁS HUMANO.
"Toda vez que nos hemos perdido un encuentro humano algo quedó atrofiado en nosotros , o quebrado."
"¡Cuántas veces en la vida me ha sorprendido cómo, entre las multitudes de personas que existen en el mundo, nos cruzamos con aquellas que, de alguna manera, poseían las tablas de nuestro destino, como si hubiéramos pertenecido a una misma organización secreta, o a los capítulos de un mismo libro! Nunca supe si se los reconoce porque ya se los buscaba, o se los busca porque ya bordeaban los aledaños de nuestro destino."
Sus palabras surcan mi alma y rondan mi pensamiento desde la primera vez que me cruce con extractos de "La Resistencia" en una agenda artesanal muy original... fue un llamado de atención a llevar siempre como post it , un recordatorio, a tener presente que siempre hay más de lo que viene dado y que a pesar de tantos tropiezos desde los encuentros... puedo querer, intentar... ir siendo diferente... y no un ente autómata mas como nos quieren hacer... toda forma de expresión trae consigo una visión del mundo... una perspectiva, y tiene valor por si misma.
"Sí, tengo una esperanza demencial, ligada, paradójicamente, a nuestra actual pobreza existencial, y al deseo, que descubro en muchas miradas, de que algo
grande pueda consagrarnos a cuidar afanosamente la tierra en la que vivimos."

Seremos desechados cual mosca de la sopa, el día que nos interpongamos realmente en el desarrollo del planeta, hasta entonces confiaré en compañía de mis dioses que un día...
Un día voy a despertarme orgullosa de pertenecer a la raza que me tocó formar parte...
"El ser humano sabe hacer de los obstáculos nuevos caminos porque a la vida le basta el espacio de una grieta para renacer..."
Casi un siglo nos acompañó... el mundo lo quería entre nosotros..even so, now that you're gone...There is a light that never goes out.


 

viernes, 22 de abril de 2011

Otros.

Me perdí en un cuento de Borges, como no puede ser de otra manera, su prodigiosa y a veces miscelánea imaginación nos lleva hacia un encuentro entre él mismo en dos tiempos, siendo joven y un veterano.

“-Si esta mañana y este encuentro son sueños, cada uno de los dos tiene que pensar que el soñador es él. Tal vez dejemos de soñar, tal vez no. Nuestra evidente obligación, mientras tanto, es aceptar el sueño, como hemos aceptado el universo y haber sido engendrados y mirar con los ojos y respirar.
-¿Y si el sueño durara?


Recomiendo leer “El otro”. Y entre paréntesis quiero plantear un pensamiento que de por ahí sale.
Quitando el hecho de charlar con nosotros mismos, alter egos, diablo en el hombro, lo que creemos que opinan de nosotros, creo que el quiebre más pronunciado sale de lo que por ahí llamaron “mutua representación interna”, la parte fantaseada de lo que es el otro para mi y lo que soy para el otro, llevada a nuestros respectivos mundos internos.
Qué pienso y siento respecto a los demás y viceversa, lo importante del asunto es la fantasía, fantasía de creer por momentos que tenemos las ideas y sensaciones ciertas, y fantasía de representarnos internamente , una especie de conjunto de ideas, una idioteca portable, que surge en los encuentros y hacen las de manual sobre los otros y yo misma… por ahí andarán los prejuicios, las ideas previas, las equivocaciones, esos “feelings” que nos generamos.
Volviendo sobre las letras de Borges, hay que tener por seguro que nuestras realidades pueden ser la fantasía de otro, y mi sueño en realidad puede ser el medio de existencia de alguien más, y si cada uno piensa que su propia materialidad es la certera, la verdadera ,la que a fin de cuentas no sería otra cosa que un sueño…
“-¿Y si el sueño durara?”

Vale el paseo por el cosmos Borgeano, el pasaje por sus mundos imaginarios engendra más imaginación ,quizás nunca y no muchos nos acerquemos a ser tan grandes y será su creación el único medio para tales viajes! .


 It’s always more than meets the eye...

Casi siempre mostramos y vemos sólo lo que elegimos y de la forma que queremos que sea, no lo que realmente esta siendo, no sería tanta ficción pues, pensar que nuestras relaciones no son más que un mero sueño.


Ficción. Ficciones. 

martes, 19 de abril de 2011

Home.

Moldeados  genética, social, y culturalmente para buscar siempre respuestas, perseguir un significado o muchos… despertamos un día y desechamos a escupitajos eso que nos toca ser, porque se supone que la vida es más.
Sin embargo en este país no sabemos divisar, y apreciar las verdades que a diario nos inundan los sentidos... hemos podido y podemos, tener el privilegio de cuestionarnos, de recibir sin tapujos tantas maravillas, solo por ser un paisito del sur, rico en recursos y en sueños mundiales, even so… we’re nothing but blue… los cerebros en fuga vuelven con el rabo entre las patas, se enteran tarde que el valor de las cosas no viene en los 15’ de la publicidad, y los que nunca nos fuimos, vemos y adoramos la caída y sepulcro de nuestra cultura, los medios Uruguayos cada vez están peores… y es lamentable pensar en las nuevas generaciones.
El sueño americano nunca lo tuvimos, pero estamos igual de dormidos…
Sucede que a veces entre debates eternos planteamos las cosas que nos mantienen en pie, será una sonrisa amiga, el diploma en la pared, el cero kilometro, un disco de platino, el amor de la vida o los hijos creciendo… tantas cosas que surgen y por ahí se quedan.
La predisposición que traemos se orienta mas bien al caer y golpearnos, descubrir que muchas veces, nuestras metas son fútiles ante las pausas y retos que la vida nos trae… viviendo en el entre, entre vos y yo… notamos que esas veces, ni estirando los brazos alcanzamos la cuerda.
Y por ahí nos replanteamos los sueños, las utopías.
Será igual de cierto que el amor es una meta, a que estas letras lleguen a  un Novel, quitando las reacciones químicas que nos llevan a fijar nuestras energías en alguna persona, opino y no sola, que el amor es sinónimo de una serie de pequeñas anomalías en nuestra psiquis…
Buscamos completarnos, castigarnos, apañarnos… tantas cosas, de acuerdo al momento que en nuestro interior estamos atravesando, pero a grandes razgos, es un sentimiento inventado para argumentar ,para depositar las culpas, las cuentas que tenemos con nosotros mismos.
Y sino es amor que será ¿? 
Valores obsoletos a diario nos miran desde el rincón… la nostalgia en sus ojos borra la sonrisa de las últimas esperanzas.
Humanos un poco, pero solo eso.
Refugiarse en los quiebres del pensamiento parece ser siempre la respuesta…home sweet home.

Are you such a dreamer? To put the world to rights?
I’ll stay home forever … Where two and two always makes a five.


miércoles, 13 de abril de 2011

Tan solo un cuento.

Sorda quedé de vivir en su voz,
Hoy el alba cedió insomne y me despertó la luna…
Y en mis versos ya certeros danzan las cuerdas del sueño,
Lullaby de amanecidos al costado del camino.
Lo diseñé entre penumbras con un par de desconsuelos,
Escuchando sus recelos, sus cobardías ,sus velos.
Inventé tantos recuerdos, que sobrevinieron historia,
Una historia que fue nuestra.
Y una brisa entorpecida,  cargo el peso de las hojas donde antes escribí,
Tintas, letras, se anularon.
Y en la calma del después, conocí como en reversa lo que antes quise obviar:
Yo nos inventé a los dos.
Y así sin mas, quedose sola la imaginación,
La promesa de un afecto sin sorpresas,
sin cronogramas,
sin quejas.
Y la fabula atrincherada se sonrojó de estupor.
Hoy me reservo el derecho de escribirle una canción,
Y en el ultimo verso como en un trago de ron,
Descansará la lección que ya he debido aprender:
Es amargo el trago cierto de los besos sin encuentro.

lunes, 11 de abril de 2011

"See the world through my dirty lonely mixed up mind"

Encuentro con una imagen casi familiar, pero a la vez extraña si  me encuentra desprevenida, la chica en el espejo tiene un semblante de dudas, como convenciéndose de lo que esta viendo…
Fui al teatro, a ver “Cuando me afeito”, una comedia bastante cotidiana si se quiere, matrimonio de 30 años, sumergidos en sus rutinas, reinventando y alimentando sus respectivas neurosis. El personaje que más lugar a la reflexión da es el marido (el titulo ya lo deja claro), este señor además de con su señora, sobrellevaba el matrimonio con su puesto de trabajo, el cual ocupa durante los mismos 30 años… la vida en el consistía indistintamente en un día tras otro encontrarse con el espejo al afeitarse, reconocerse, re plantearse su vida, su infelicidad y cobardía para no realizar cambios… y como todos los días, al secarse por ultima vez la cara y quitar su imagen del espejo, darle la espalda a todos sus anhelos, y bajar el pulso de sus sueños al de la monotonía y conformismo.
No puedo evitar ver mucho de este matrimonio en mi propia casa,  con la diferencia de alguna década más de convivencia que tienen mis padres, y la falta de toda comunicación ,algo que en la obra sobraba, y así se adivinaban los pensamientos y discusiones al venir; por acá las discusiones se escapan en los silencios y suposiciones de las palabras que nunca aprendieron a decirse… pero con décadas de convivencia, se aprende a escuchar y sentir lo que nunca se dijo, al menos eso asumo.
Tengo la convicción de que mi profunda curiosidad por la mente humana y sus comportamientos, viene en parte gracias y a pesar de ellos, la ausencia de cosas “llamadas por su nombre” me hace querer y buscar siempre encontrarlas, buscar esos nombres, y después intentar refutarlos, porque con una muestra de lo que es la realidad no me basta… con un sustantivo , rotulo en algo no es suficiente… así que supongo que estoy agradecida con ellos por ser como son. Aunque la tristeza es algo que me viene siempre cuando los pienso, creo que su interior no debe ser un buen patio de recreo… sino todo lo contrario…
En lo personal el matrimonio no es algo que esté ni vaya a estar en mis planes, quizás por la misma influencia , pero creo que no, citando una cita de otro creo que “no somos seres sustanciales de esencia inmóvil y pre-fijada; somos modos expresivos de la naturaleza, partes intensivas de su potencia, paquetes de relaciones que nos vamos configurando  constantemente en las tramas afectivas de los encuentros”, nada es permanente como para establecer un contrato ,una institución entre nosotros… muy poco funcional me resulta, el esperar a la muerte sentada cómodamente junto a alguien que ya no estimula mi crecimiento, y a quien no aporto más que memorias.
Mi reflejo me lo recuerda, conversando con mi misma lo reafirmo, en mis oídos resuena y se estremece mi piel, tengo pulso para rato, y todo nuevo encuentro es una nueva visión del mundo que voy  recepcionando. Asimismo me recuerdo de no tomar tan seriamente las opiniones y visiones de algunos sobre ciertas cosas, sobre todo aquellos que no saben ver la realidad mas allá de su ombligo, aprendí a no reconocerlos como del todo humanos, y aún así entre ellos encuentro tristeza, me duele pensar que su realidad se reduce a eso; no soy perfecta ni busco serlo, (iría en el camino contrario), pero a ellos los siento viviendo con su cabeza bajo tierra y mi culpa es de escuchar o leer lo que tienen para decirme, deberían ser menos las oportunidades que doy, siempre habrá una nueva decepción ,pero allá ellos ¿no?, hay tanto más…


I’m Walking to the sound of my favourite tune…tomorrow never knows what it doesn’t know too soon.
Need a little time to wake up! 










(La cursiva siempre es letra de otro!)

jueves, 7 de abril de 2011

Réquiem para el mes de abril…sino lo roban, Se va.

No mintieron quienes decían que el tiempo estaba perdido,
Lo busque esta mañana entre mis ropas…
Indague entre mis dedos su presencia,
Proferí un par de ecos en su nombre…
Y sigilante lo descubrí… escabulléndose en un silencio,
Ausentándose para siempre entre mis memorias,
El tiempo que no será mío se nos marcho sin anunciar…
Y vos en tu insensatez involuntaria no has recibido la noticia,
No hay reverso en esta quimera, solo hay adiós.
Pienso silente e inmóvil queriendo servir un descuido en su escape habitual…
Pero se evade con mi paciencia y mi afán de verte llegar.

Cuando lo encuentre desprevenido me voy con el.

domingo, 3 de abril de 2011

Raindrops keep falling on your head.

¿Dónde habrá caido la primera gota?
¿Alguien habrá sido testigo?
Un espectador consciente de tal suceso (quizás solo valioso para quien escribe), de difícil a imposible debe ser tener la certeza de contemplar ese principio, de que sea la primera y no otra cualquiera, segundas, terceras, insignificantes…pero necesarias, gotas de lluvia.
Poesía de la vida la naturaleza…argumento perfecto para equivocarse ,seguir intentando sabiendo el final.

Encuentro furtivo, casi pasional…extractos del mundo en picada, transpiración nerviosa recorriendo tu frente, mejillas…tu boca. 
Una mirada que no aprende de recordar…
Retinas subversivas queriendo conservar una imagen casi Edénica… ver la lluvia caer directo sobre ellas…no perder un instante.
Será que el mundo se reserva pequeñas cosas de la contemplación humana, no quiere contaminarse, no quiere abreviar su perfección frente a nuestra perspectiva.
Te imagino a través del tiempo siempre volviendo a equivocarte, como llevado por un impulso infantil, buscando la distracción ,la excepción. También yo lo haría…
¿Miramos al cielo?

Hay mínimos sucesos en el diario vivir que nos toman a veces desprevenidos, un segundo basta para recordar y transportarnos a un recuerdo, una historia o cuento de otros.
Una resonancia…de eso estamos hechos ¿no?.
Esta tarde me recuerda a muchas otras, pero sin nostalgia. Cuando una historia comienza casi con su punto final pintado, resulta genial un tiempo después, sentir las imágenes y pensamientos invadiéndonos y ser capaces de sonreír.
Así debería ser eso que escribimos entre todos… cuentos, frases, estrofas versos, recorrerlos, sentirlos calando hondo o pasando inadvertidos, punto final…y nuevos encuentros.
Positivos o negativos… Recordar siempre que somos mortales.
Memento mori...

viernes, 1 de abril de 2011

Somedays...

Paisaje agreste, oscuro, tosco, una senda se ha abierto y es por donde se puede y deja andar…una formula conocida, itinerario repetido, el germen de una costumbre necesaria, ya que sin una primera vez ahí no habría siquiera ruta, reincidir el tramo da lugar a un campo mas seguro, una senda antigua, volver sobre los pasos.
A la hora de elegir, sin pensarlo demasiado, las alternativas surgen desde nuestra propia creación, o ya existen de antemano desde la experiencia de otros, no sabemos si servirá, pero alguien ya lo vivió y sobrevivió, aun siendo nosotros mismos los que a pesar y gracias a esas elecciones estamos donde estamos.
En la balanza de la consciencia se elevan los pros y contras.
¿Será posible que siempre en una suma simple los números sobren y los silencios abrumen?
Es posible , seguro, se vive y siente como única opción, fuerzas magnéticas nos trascienden y la balanza colapsa en su intento de colaborar.
En este cuento los pájaros también se comen las migas y tras los pasos repetidos crece una vegetación más espesa que la que antes habitaba en esas sendas ,la luz se acaba ante la vista que busca mirar atrás y es un imposible, nunca más… cerrado, jamás nunca volverá a ser atravesado.
No hay señales de transito, ni normas sociales que impidan moverse hacia rutas alternas, esas serán entonces las que harán el camino a casa.
Al final del día se busca no lo más fácil , sino algo sencillo que nos dé satisfacción, ni de felicidad se habla…agobia la repetición, la falta de muchas cosas, que son las verdaderamente claves desde el “vamos”, puedo ponerle el nombre que quiera, decirlo en simples o cuasi complejas palabras… pero nada cambia.


Aburrimiento.    No hacer lo que se quiere ni querer lo que se tiene.


Me doy, y doy quizás,  la idea de un gran problema existencial que inmoviliza, como un ancla… y no es así, es seguir la “divina” creencia de que a veces hay que aguantar, andar sigilosamente ,no buscar o esperar nada, ya llegará lo que esperamos, ya nos tocará el protagónico, hay que andar por lo indeseado muuucho tiempo, para que un día,( ¡tiene que ser el menos pensado! )Consigamos eso, eso que queremos. 
No es ,tampoco, cómoda la situación: busco , intento ,fallo y re hago a mi paso las cosas que creo querer, que intento querer.
Y se amotinan las sensaciones y pensamientos…el problema soy yo (¿?).

“El viento negro traerá el olor de los cuerpos podridos de hombres y animales.

Y reinará el silencio más bello que nunca se haya oído...

Por allí se oculta el sol…esperando el siguiente capitulo.” 
                                                                                        Bukowski

Somos demasiados.